Passeio

Voltando a vida

2011-11-13T17:46:00.000-08:00

Sou capaz de ver uma folha vazia e ver uma história. - Mas ainda não a escrevi.

Capaz de ver no branco, toda a trama, a fala dos personagens. Mas por que tira-los de seus mundos? Se felizes, nem sabem que existem linhas aqui fora.

Aquele que escreve. - A verdade seja dita - É um destruidor de lares.

Do repouso forçado

2010-03-15T08:54:00.000-07:00

Só hoje descobri como olhar para o teto pode ser divertido.
-Veja só aquela aranha!

2010-03-14T00:27:00.000-08:00

Bom, deixemos que eu me explique primeiramente.
É que eu tinha um texto, sim... Mas ele se perdeu por entre as páginas (São tantas!), se perdeu para algum dia.

É que a gente tem mania de despedidas, mas na poesia não existe o adeus, não existe! O que há é um ocasional desencontro. O poeta é aquele que persegue angustiadamente as palavras, mas com ares de quem está a andar distraído. Mas isto é um mero disfarce! Não é? Pois na imensa complexidade da coisa, o que o poeta mais quer é mostrar que sabe dizer que não se importa com a aquilo que de fato procura.

E lá se vão as palavras correndo novamente! Ah sim... Elas não podem ser controladas, mas nem eu as quero!
É, eu tinha um texto.

2010-03-12T15:15:00.000-08:00

Mais uma vez em que eu pego o papel e a utopia do mundo cai em mim como se fosse uma rocha despencando por um grande desfiladeiro. Ah sim.. O mundo, este que chamamos de lar, este que chamamos de casa. Mas o que conhecemos do mundo? Não me pergunte.. não sei. E se soubesse também não diria, não por egoísmo ou achar que de nada tenho haver com isso, mas porque existe uma lei, uma lei invisível que nos impede de falar as coisas que são óbvias.

2010-02-03T10:32:00.000-08:00

E as flores que nascem do avesso, só porque não se pode vê-las, por que não julga-las bonitas?

O que mais vale que uma raiz brotando da terra? A essência do ser exposta comparada ao perfume das flores.

2010-02-02T20:23:00.000-08:00

Escorados na estrutura cinzenta da casa - Os degraus. Por eles passam os silenciosos pés descalços, os barulhentos tamancos de madeira, os mais variados tennis e meias encardidas.

Assim, ele sabe que tudo aguenta, que tudo resiste; Os produtos de limpeza que pouco a pouco retiram o cal de sua superfície; os passos apressados sem nenhum sinal de carinho, tão desgastantes.

Curioso ver, que é difícil que alguém repare aonde pisa, (tirando os casos de aviso iminente como poças d'agua ou de insetos fantasiados para alguma festa surpresa - As quais nunca conseguem chegar a tempo) que veja os curiosos detalhes e imagens embutidas sobre a tinta fresca secada ao Sol - Sonhos pesados demais para serem realizados, mas que foram gravados sobre as delicadezas que só um degrau de porcelana pode oferecer, (ou de madeira, talvez concreto puro desgastado pelo tempo) para que seus pés os pisem, talvez numa tentativa tola de dizer que os sonhos nunca morrem, que existem oportunidades de busca-los bem embaixo de nossos pés.

Sonhos estes tão difíceis de serem encontrados. Sempre fomos ensinados a olhar para frente, não importa o que houver, sempre olhe para frente. Quando chegamos, no entanto, não sabemos por onde passamos, por onde subimos em nossa busca sem fim. Não reparamos nas delicadezas de nossos degraus, escorados em nossa própria estrutura, e que nos mesmos os fizemos, a medida que subimos.

Retratos na Varanda

2009-11-19T08:48:00.000-08:00

Não deixe que sequem, inúmeros retratos espalhados na sacada da varanda.
Sonhos reflectidos em tinta molhada.

Não os deixe no Sol, mas também não os deixe na sombra
Deixa-os no meio, onde a sombra não os possa consumir, nem onde o Sol os torne pesados demais.

A rosa

2009-09-20T19:40:00.000-07:00

Ela tinha espinhos
Mas não era por querer mal
Era por ter medo do perigo.

A rosa esquecida, enclausurada por espinhos
Vivia amuada, pobre coitada.

Até que um dia um botão,
Cansado de dizer não,
Mostrou sua beleza, graciosa princesa.

E as pessoas encantadas queriam toca-la
Então cortaram seus espinhos,
E a rosa, coitada, ficou assustada,
Pois já não podia, fugir de mais nada.

E o vermelho de suas pétolas, agora murchavam
Jogada no lixo, a rosa encantada.

2009-09-06T01:16:00.000-07:00

Sempre me disseram que sou distraído.
O fato pois, que ao andar nas ruas, tombando com centenas de postes e inofensivos orelhões telefónicos, confirmavam-se as suspeitas.

É que vim de olhos fechados, e em tudo que tocava Deus me dizia que as tocasse com a alma.
De modo que agora, estando de olhos abertos, não sei se vejo o que sinto ou se sinto o que toco.

O fim da poesia

2009-08-18T15:24:00.000-07:00

Não vou falar sobre o tempo.
Nem sobre a rosa que se quebrou, o vento que não soprou, a chuva que não caiu, a tempestade que não cessou, ou do Sol que não pintou.

Não lhe direi nada, pois de nada apreenderias comigo.
Pois nem mesmo a chuva (aquela que não se vê), poderia lhe dizer porque não cai.
Nem mesmo os passarinhos (Ah! Estes vamos deixar em paz!), pois estes podem voar, não com as asas de metal, mas com as asas da imaginação, aquelas que se tornaram realidade por voarem alto demais.

Apaguem estas manchas

2009-08-15T23:19:00.000-07:00

Quem foi que permitiu que me pintassem no chão?
Oras, se ao menos não fossem iguais a todas as outras, assim pareço como todos os outros.
Retratos espalhados pelo chão.

Sombras

2009-08-15T22:58:00.000-07:00

Mas bem que podíamos escrever tudo. Pra começar, uma longa introdução ao despertarmos. Glorificando cada minucioso ato, desde reconhecer a cara amassada no espelho, até os grandes actos como abrir a geladeira.

De tarde, quando o sol estivesse a altura de nossas cabeças, descreveríamos os formatos das sombras que vão manchando pouco a pouco as cidades.

Quando o Sol estivesse cansado de brincar de artista, contemplaríamos a noite, e ofereceríamos nossas sombras pintadas o dia todo a Lua, onde ficariam guardadas ao redor das estrelas, e nós nos dia seguinte pudéssemos pintar tudo de novo.

2009-08-15T22:50:00.000-07:00

Dai veio o homem, admirado com sua própria sombra pintada no chão, criou a lâmpada, para que ele também se tornasse um artista.

Linhas Tortas

2009-08-15T10:13:00.001-07:00

Perguntei-me se escrevia bem, pois ora!
Não sou nenhum Deus que escreva por linhas tortas.

Como se pinta-se por uma régua imaginária, alguma força me faz escrever por linhas retas.
Decidi pois me lançar ao descuido, que mais me valesse andar por sinuosos caminhos que caminhos traçados.

O vento

2009-08-14T21:06:00.000-07:00

Uma certa senhora que ao espreitar pela janela, assustada, percebeu de relance que não se tratavam de assaltantes, e sim de pássaros, que ao roubarem seus arbusto, semeavam lindos frutos.

2009-08-14T19:59:00.000-07:00

Se tratava de um gurizinho. Seus sonhos, por vezes tão pequenos, tão bobos, repletos da mais pura inocência.

Gostava de caminhar ao vento, sentir o aroma das árvores, e mais do que tudo, gostava de viver.